听,这是光阴经由的声息。 雨丝斜斜地落下,像太空对地面最轻的絮语。它们穿过虬曲的枝干——那些百年前就伸向太空的手臂,此刻,正托着终末一春的柔嫩。 你看,花还在开。重重复叠的粉,挨挨挤挤的柔,在雨里低落着,湿淋淋地香着。这不像凋零,更像一场宽广的、恬逸的告别。偶尔有几片鹅黄的叶,随雨飘转,不焦躁落地,仿佛迷恋这从枝端到石板的、短短一段遨游。 墙老了。白,成了斑驳的回忆录,写着雨水一年年途经的苦衷。那扇门半开着——是院子的半吐半吞。内部漏出的暖光,像一句没说出口的邀请,也像另一个干燥而清闲的世界,
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