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听，这是光阴经由的声息。

雨丝斜斜地落下，像太空对地面最轻的絮语。它们穿过虬曲的枝干——那些百年前就伸向太空的手臂，此刻，正托着终末一春的柔嫩。

你看，花还在开。重重复叠的粉，挨挨挤挤的柔，在雨里低落着，湿淋淋地香着。这不像凋零，更像一场宽广的、恬逸的告别。偶尔有几片鹅黄的叶，随雨飘转，不焦躁落地，仿佛迷恋这从枝端到石板的、短短一段遨游。

墙老了。白，成了斑驳的回忆录，写着雨水一年年途经的苦衷。那扇门半开着——是院子的半吐半吞。内部漏出的暖光，像一句没说出口的邀请，也像另一个干燥而清闲的世界，正在相近轻轻呼吸。

眼下，青石板被岁月磨成了镜子。每一洼积水里，齐养着一个倒过来的、浪荡的小世界：花的影子、叶的头绪、雨的针脚、光的粉末……它们碎了又圆，圆了又碎。这一刻的江南，不在高处，而在最低的这面水里，完好地、恍惚地，再行活了一遍。

齐说江南的雨，是愁。

可你看，它浇湿了区分，也洗亮了光影；它催促着凋谢，也滋补着倒影。它让急遽的，齐慢了下来；让千里默的，齐发出了声息。

正本最好意思的短暂，不是紧紧抓在手里的灿烂。

而是知谈它终将逝去，却还是能，在它斜斜划过太空时，看清那根晶亮的、完好的曲线。

你看见的，是雨；我听见的，是时辰在整理它的覆信。

本文原创开云体育，笔墨：蓝锋